Ты приезжаешь в Сарангкот, весь в пыли после непальских грунтовок, паркуешь мотоцикл у первой попавшейся гостиницы и спрашиваешь номер. И тебя ведут, открывают дверь, показывают, что вот, мол, «клин, чип, хот вота энд вай-фай», а ты выходишь на балкон, и понимаешь, что вот же он, черт возьми, вьюпойнт — перед тобой такой вид, что в другой стране только за вход сюда с тебя брали бы деньги.
И ты спрашиваешь, сколько стоит в сутки, и тебе с хитрым видом называют сумму, равную примерно пятистам рублям, и ты понимаешь, что, блин, надо же еще торговаться, ну просто потому что нехорошо не торговаться, и сбиваешь цену ко всеобщему удовлетворению рублей до 350–400, и довольный хозяин уходит, сжимая в кулаке рупии, а ты стоишь на балконе и втыкаешь на этот космос перед собой, и думаешь, что надо ж еще и на сам вьюпойнт залезть, это еще не то, это просто вид с балкона номера в первой попавшейся гостинице, давай, пользуйся оплаченными удобствами, отряхни пыль, залезь под хот воту, вруби вай-фай, а вот этот вгоняющий в ступор космос за окном — это так, серые, блин, будни, повседневщина и банальщина по местным меркам…
Художественно